Lisboa

Tomás Salas-Lisboa

Ocres tejados, desvahído blanco de los muros,

jaramagos que salen del balcón y de las tejas

sin pudor alguno, con la inocencia de un buen salvaje.

Ninguna cosa oculta aquí su antigüedad,

su noble mugre de aristócrata arruinado

por refinados vicios, que conserva

un oxidado puñal y su apostura de antaño.

Lisboa tiene color de lento atardecer,

de crepúsculo postergado hasta la noche,

de luz tamizada por un amarillento visillo.

Todo aquí es noble, monárquico y antiguo,

distinguido como un viejo monasterio

de una orden casi extinta, todo aquí

tiene un cierto olor a humedad de catedral

o a cuero de viejo incunable.

Ahora sé, en la rua sin salida de esta tarde,

que la vida sólo es una faena bella y melancólica.